Gizzie...

George: You know, whenever anyone

says something really funny and I laugh,
I always look around to see if you think it's funny too.
Even when you are not there, I look around.

A menina dança?

Fim de tarde em Central Park, 1 Setembro 2008

Porque há sítios onde eu não me importava de (me) perder…

Brazilian Day

Gostos musicais à parte, foi entrar na festa e deixar a bola rolar…

Little Brazil, 31 Agosto 2008

E quem vai a Nova Iorque...

… faz um esforço extra e mete-se num avião para o Canadá. Troco as palavras por imagens, os caracteres por arco-íris. E vocês até agradecem.

Hey, Folks! I wanna be a Midtown Girl…

Nova Iorque. Cheguei há três dias mas ainda estou a tentar perceber se fiz mesmo a viagem ou não. As fotos dizem que sim, e a mala por arrumar no quarto e uns cents na carteira também, mas está-me a custar acreditar. Nova Iorque é TOP: vibrante, louca, arrebatadora, viciante… de outro planeta! Diferente de SBM, pelo menos…

As expectativas eram altas, mas NY aguentou-se bem ao barulho. É ‘A Cidade’, e ponto final! And I wanna be a Midtown Girl, folks!

Nem tudo são rosas e NY tem um defeito, logo um dos grandes: fica-a-OITO-HORAS-e-muitas-músicas-livros-revistas-e-filmes-de-distância. As viagens são entediantes, e ter ficado à frente de uma americana de 300 toneladas (que sempre que se levantava parecia estar a tentar projectar-me para o cockpit), também não ajudou à festa. Mas que fique aqui registado, estive a um metro do Tiago Monteiro no controlo, no Porto, e não emiti um único ‘biu biu!’.

Valha-nos Sta. Mãe, e ficámos mesmo no epicentro da cidade, na Broadway, pertinho, pertinho de Times Square (entre a 48th St. e 49th St.), e a cidade realmente não dorme! Haja pedalada!!! Só com esta zona da cidade, NY já teria valido a pena. Mas para alegria da nação, ainda tínhamos Central Park, Chinatown, Little Italy, Tribeca, Brooklyn, 5th Ave, Maratona de NY, Dia do Brasil (com direito a Alinne Moraes, ‘Mocotó’, Fernanda Lima, axé, e um mini-carnaval da Baía, com milhão e meio de pessoas na rua, muito guaraná, zero caipirinhas (rai’s partam os americanos! Raça…)), Pussycat Dolls e Katy Perry a cinco metros, na Rockefeller Plaza, muitos mercadinhos e compras a preços muuuuuito tentadores. Prometi tentar não provocar um dilúvio durante o Lion King, certo? Pois, sequei o tanque! Damn!

Nada como viajar e conhecer in loco os lugares, para falar deles com um certo distanciamento dos estigmas que se criam, e que não nos permitem ver para além das talas que temos nos olhos. E depois, é preciso também não nos esquecermos que os políticos não são, necessariamente, o espelho de uma nação. Confesso que não ia com muita boa imagem dos americanos, mas vim de lá a querer ter o sorridente ‘Freeman-da-recepção’ todos os dias a dar-me os bons dias. ‘Good morning, ladies!’, 'Enjoy your day, miss!’, ‘Welcome back!’. Os New Yorkers não são todos gordos, nem todos broncos, nem todos feios, nem todos maus, e vá lá, nem todos americanos. NÃÃÃÃO! São simpáticos, sempre prontos a ajudar, emprestam passes de metro a parolos que não têm dinheiro trocado para um último bilhete, e têm sentido de humor proporcional às ervas que põem na comida. Falam de Nova Iorque com paixão e têm um orgulho desmedido pela bandeira tricolor. Os polícias em Times Square tiram fotos com os turistas, os automobilistas têm uma paciência invulgar com os peões e os vendedores não se limitam a dizer o preço dos produtos, tentam manter uma conversa, por mais curta que seja, ‘How ‘re you today?’. Nas ruas não se vê ‘aquele’ desfile de obesos nem me senti uma ‘sereia’, como me fizeram acreditar. Há gente gorda, claro, mas nada de chocante. Nos locais da restauração, os alimentos/refeições vêm frequentemente com o número de calorias indicado, o que desanima o mais entusiasta de donuts, muffins e afins.

Nova Iorque é uma cidade para se conhecer a pé! Andámos quilómetros e quilómetros, e não há calçado milagroso nem ‘vinte anos’ que me valham, só dores em todo e qualquer miserável osso e uma profunda frustração por não ter um par de pernas suplentes (jeitosas, de preferência!).

NY é uma festa para os sentidos. São os néon da Broadway, as sirenes e buzinas em Manhattan, o verde de Central Park, os cheiros a caril, a canela e a Chanel nº5, na 5th Ave. NY é o amarelo dos táxis e o desenho da skyline ao anoitecer. NY são os gelados de Little Italy e os lofts de SoHo, as lojas em Tribeca e as igrejas do Harlem. Os M&M’s e o NBA. NY é a cara do Obama em cada esquina e o constante ouvir falar espanhol, todos de crocodilo verde nas camisolas. NY são as ‘livais’ (vulgo, Levi’s) a 15€, e indianos a vender ‘Hi-phones’ loja sim-loja não. É a batucada brasileira e as bonitas baianas brancas, na Lavagem da Rua 46, e a explosão de cor (e de roupa) no Brazilian Day. Como diria o meu amigo Pessoa, em NY (mais do que nunca!), ‘pensar é estar doente dos olhos.’!

NY é uma cidade a repetir, agora com neve, muita neve…


* Que fique aqui uma sugestão à TAP… Que tal mudar o nome daqueles T2+1, ‘Rola’ e ‘Pardal’, aos quais teimam em chamar de aviões para, sei lá, ‘Falcão’ e ‘Águia Real’, ãh? É tudo uma tentativa de aumentar a venda do ‘Ganhar Asas’?

I'm leaving today!!

If I can make it there

I'll make it anywhere…

A João quer, a Mummy sonha, e a obra nasce. E é assim que amanhã, por volta desta hora, espero estar com o meu belo traseiro de Pumba alapado numa destas cadeirinhas, a cantar o Hakuna Matata e a tentar segurar as lágrimas para não provocar um dilúvio em plena Broadway! Ainda não acredito, por isso amanhã dou mais notícias, já em terras do Tio da outra senhora…

P.S.: Se por acaso a American Airlines fizer de mim frango churrasco, não se matem! A camisola do Glorioso fica para a Pássara e a do Rui Costa para a Susie. A do João, vai comigo. O cachecol da sorte fica para o Betinho (dá-lhe uso!). Os recortes para a Cat Woman e as milhas do TAPVitoria para a Lady Di. O Prontuário Terapêutico prá Loira. O livro de receitas fica com a Ci e a vista privilegiada para a EN13 vai para a Princesinha, quando ela quiser trocar SBM-monte por SBM-centro. A colecção ‘Uma Aventura’ pode seguir para Barcelos, e depois para os putos de Valença. O resto, repartam irmãmente. Ah, se forem ver o ‘Clássico’, digam ao Rodriguez que ele é um GRANDE £$%)# %” =%»$!!!, já que nunca cheguei a ter esse prazer. Obrigada.

Se o meu sangue não me engana...

Entre sombras misteriosas

em rompendo ao longe estrelas

trocaremos nossas rosas

para depois esquecê-las.

Se o meu sangue não me engana

como engana a fantasia

havemos de ir a Viana

ó meu amor de algum dia

ó meu amor de algum dia

havemos de ir a Viana

se o meu sangue não me engana

havemos de ir a Viana.

Partamos de flor ao peito

que o amor é como o vento

quem pára perde-lhe o jeito

e morre a todo o momento.

Se o meu sangue não me engana

como engana a fantasia

havemos de ir a Viana

ó meu amor de algum dia

ó meu amor de algum dia

havemos de ir a Viana

se o meu sangue não me engana

havemos de ir a Viana.

Ciganos, verdes ciganos
deixai-me com esta crença
os pecados têm vinte anos
os remorsos têm oitenta.

Romaria da Nossa Senhora d’ Agonia

Viana do Castelo 2008

Join us!

Mr. and Mrs. S
request the pleasure of your company
at the marriage of their daughter
Mary Jo
to
Mr. Michael Fred Phelps
Saturday, the sixth of September
Two thousand and eight
at four o’clock in the afternoon
The Chapel of Love
1458 Nevada Drive
LAS VEGAS, NEVADA

O pecado mora ao lado!

Pior fenómeno do que ter o Edcarlos na defesa do Glorioso SLB,

só mesmo ter pão quente a menos de 100 metros de casa

e queijo das Marinhas no frigorifico!

Tenho dito.

River? Party!

Destino: River Party, Alvarães, Viana do Castelo
Itinerário: SBM – FRG – Alvarães – FRG – Barroselas – Alvarães – FRG – SBM
Hora prevista saída: 14:50
Hora prevista chegada: 03:35 (+1dia)
Tripulação: Dream team com duas baixas a registar (Madjer entra no prolongamento!)
Temperatura exterior: ‘ai que está sol, quentinho, mas não espanta’
Refeições: o ‘5.9’ é quem decide hoje…

"Por isso quando num dia de calor

Me sinto triste de gozá-lo tanto,

E me deito ao comprido na erva,

E fecho os olhos quentes,

Sinto todo o meu corpo deitado na realidade,

Sei a verdade e sou feliz."

8 do 8 do 8

do

do

Não era uma boa ideia...

… enviar a Marta Leite e Castro para dar as boas-vindas à Björk?

O meu onze!

A semaninha em Albufeira foi nota mil!! O nosso 11 portou-se muito bem, parecíamos que jogávamos juntos desde sempre. Fintámos o vizinho do nº21. Demos um bailinho às bolas de Berlim. Sofremos penalty cada vez que o ‘Modelo’ entrava na área. Os rapazes ficaram umas quantas vezes fora-de-jogo com a francesa, à beira da piscina. Mandámos para o banco umas quantas sangrias e caipirinhas (eu não, que sou ‘certinha’). Driblámos a dieta e sofremos golo da Diana Krall. Demos um hat-trick ao ‘La Bamba’. Não tivemos pedalada para o sprint dos crepes na marina de Albufeira. Não levamos a chuva para estágio, mas não nos esquecemos de atestar os níveis de palermice. Abrimos muitos espaços e estacionámos o autocarro à entrada da praia, que isto de se alinharem onze toalhas… Inventámos os ‘banhos à inconsciente’ e fizemos umas quantas trivelas aos horários das refeições. Fomos derrubados pelas sete horas e tal de viagem mas recuperámos as forças ao sol, enquanto fazíamos rir a vitamina D. Levámos cartão amarelo da vizinha, com a nossa aula de hidroginástica para grávidas, e tivemos de ‘acabar com a discoteca’ para não arriscar o segundo. Rimos na cara do árbitro e rimos das perdas de bolas uns dos outros. O resto não pode ser contado porque o que acontece na Oura, fica na Oura…

Agora, meus meninos, mãos no peito, que vai ‘dar’ o hino…




E ao intervalo passava sempre esta…




Foi uma semana que meteu favas, chouriço, macacos e bananas…, mas vai ficar para sempre no nosso disco rígido, já que temos a melhor defesa, o melhor meio campo e o mais demolidor ataque!!!

E porque 'em equipa que ganha não se mexe', cá fico à espera da próxima jornada, e a promessa de voltar a repetir o onze inicial...

*Prometem-se fotos para breve…

O sonho (não) comanda a vida...

Hoje, e porque esta coisa está no ‘piloto automático’, recupero um texto que tem pouco mais de um ano. Tudo começou quando a Pipoca Mais Doce lançou um desafio no seu blog. Ganhei uma menção honrosa, ólarilas! Então cá vai…

“PASSATEMPO PIPOCA”

“Mantendo uma tradição secular, o Pipoca volta a celebrar os seus êxitos com um belíssimo passatempo. Desta feita, a ideia é comemorar os 150 mil visitantes que estão quase, quase, quase a ser atingidos (isto se não se lembrarem agora de fazer um boicote, que vocês são meninos para isso e para muito mais!). À semelhança do último concurso (validado por um representante do Governo Civil, que isto não há cá trafulhices), também neste a ideia é escreverem uma frase, composição, soneto, versos alexandrinos, o que vos der na telha, no qual constem as seguintes palavras ou expressões.

Álaber:

- Coa'breca!

- Patinho de borracha

- Perlimpimpim

- "Estou com uma dor no lombo que não me aguento"

- Sapatinho de verniz

-Inexorável

Se quiserem salientar o quão simpática e divertida é a Pipoca, estejam à vontade (sendo que os que me derem festinhas no ego terão muito mais probabilidades de ganhar...).”

Posto isto, cá vai…

O sonho (não) comanda a vida

Tony! Coa´breca! És mesmo tu?
Hoje, ao ouvir o Rei do Olympia (por acidente, claro está!), com o seu “Sonhos de Menino”, resolvi partilhar com a Pipoca os meus devaneios de criança… Já partilhei sonhos secretos com a prima que mora longe (e que não tem muita oportunidade de os tornar públicos), com a mãezona toda openmind, até mesmo com a bela e fofa da almofada mas, agora, com uma pipoca?? Uma pipoca??? Hum… Uns pozinhos de perlimpimpim e lá estou eu com sete aninhos… caracóis diabólicos, joelhos esfarrapados, calçõezinhos com padrões duvidosos e t-shirt dos Ninja! E ai de quem me tentasse alterar a “tóiléte”! Ninja inexorável!
Maria-Rapaz que só eu, nunca sonhei com o Príncipe que viesse à minha procura com o Sapatinho de Verniz (o de Cristal era caro, e até nos sonhos revelo humildade!), nunca quis ser médica nem cabeleireira, nunca ambicionei ser uma Posh Spice, nem tão pouco sonhei um dia vir a brincar com o Patinho de Borracha do Gianechinni, numa banheira cheia de rosas vermelhas… na altura, talvez me entusiasmasse mais Patinho do Becas! Ingénua! Estupidamente ingénua…
Em vez disso, tinha sonhos muito mais profundos!!! Partir uma perna era o maior deles todos! Ou melhor, andar de muletas… carregarem a minha mochila… e escreverem-me “João + Benfica = Amor”! Hum, que cena tirada de um sonho! Torcer ou partir o pulso direito também era coisa para me fazer feliz! Desde que houvesse gesso à mistura onde pudesse escrever aquelas filosofias todas… óptimo! :)
Mas os sonhos não se ficam por aqui… e usar aparelho? E óculos? Fui das únicas “piquenas” que nunca usou uma coisa nem outra, e talvez seja por isso que, quando me perguntam se tive uma infância feliz, sinto um aperto neste meu coração de águia e fico com aquela cara de “Estou com uma dor de lombo que não me aguento”. E, não! Aos sete, a dor de lombo ainda não era obra da chica… a minha Passarinha (né, Pipoca?) ainda voava feliz… mais inconsciente que a “Ceifeira” do Pessoa… mas esqueçamos este pormenor!
Para completar o bolo, só falta mesmo… a cereja! Cereja que é como quem diz, pontos na cabeça! Cabeça rachada! Ambulância! Pânico na cara da mamã! Pontos!!! Oh, os pontos!! “Quantos levaste, Zé? 5?? Txi… fraco… eu tenho 8!!ahahahahah”. O must era vir tudo de rajada… gesso na perna, aparelho, óculos e pontos, muitos pontos… quantos mais melhor!
Hoje, com mais algumas gramas (!) de juízo, agradeço nunca ninguém ter feito questão de satisfazer esses meus sonhos. E, assim, perante a não menos doce Pipoca&Associados, prometo reconsiderar o Patinho de Borracha do Giane… ai prometo, prometo!


E é isso... não tive uma infância feliz, confesso!eheh

"As viagens são os viajantes!"

3... 2... 1... GO-O-OOOOOOOOOOOOO!!!!!

As viagens são os viajantes.
O que vemos, não é o que vemos,
senão o que somos.

Fernando Pessoa

Seis gajos, cinco gajas, o saldo não é favorável, mas que ganhem os melhores... ah, só mais uma coisa, que só haja sangue lá prós últimos dias. Agora, xauzinho!, que há um país inteiro a atravessar...

Que m*rda de tempo é este?

Norte, Nortinho, andas-te a portar mal, filhote. Como é?

Esta semana estás perdoado... porque é altura de rumar a Sul, mas é bom que trates de mudar essa cara. Quero-te a rir, a não ser que queiras ficar com o rabo quente. Mi aguardji! :)

Eu vou, mas eu volto. És o maior, e eu não te resisto!

Obrigada, MEU JOÃO!

De Menino de Ouro a Verdadeiro Artista, de Eterno Capitão a Eterno Ídolo… é assim que te irei recordar sempre!

No outro dia puseste um ponto final na tua carreira. Disseste que já não tinhas a mesma disponibilidade física e psicológica para continuar a treinar e a jogar, e eu olhava-te na TV e não acreditava que aquilo se estava mesmo a passar. ‘Tás palerma? Não sabes que o meu coração ainda não acompanha a Razão, fica sempre uns passos atrás, a dar colinho? A verdade é que estava plenamente confiante que ias jogar até virares cinza, sempre com essa língua de fora, sempre com esse cabelo loiro, sempre com o ‘8’ nas costas, e sempre com esse jeitinho de correr. Dispensavas o nome e o número nas costas, dedicavam-te cânticos e aplaudiam-te de pé. Fizeste parte dos meus delírios de criança, dos meus vícios de adolescente, e tens contrato vitalício assinado comigo, combinado? Contigo aprendi a gostar de futebol, e foste tu o responsável pela minha paixão pelo Benfica e por Portugal, e a minha simpatia pelo Boavista e Braga… Por ti perdi a noção do ridículo, e por ti coleccionei camisolas, autógrafos, posters e recortes de jornal, cromos, almofadas, peluches, cachecóis, bandeiras, canecas…
Foste o rosto do Glorioso nos anos 90, e eras a referência para a fornada que saiu lá para os anos 80 e picos. Falavam-nos do Eusébio e do Shéu, do Torres e do Chalana, do Coluna, do Bento e do Veloso, como quem nos quer convencer que o Benfica era GRAAANDE, mas nós queríamos lá saber… tínhamos-te a ti, caramba!, para quê ir buscar velhas glórias? Os putos queriam ser todos como tu. Nas aulas de Educação Física era ver a camisola 8 voar mais rápido, e quantos não deixaram crescer o cabelinho? Por ti, pedi à minha mãe que passasse a comprar leite Parmalat, porque era o que trazias na camisola, e acreditava piamente que era aquele que bebias de manhã com as bolachinhas. Por ti, também dizia que a minha sobremesa preferida eram crepes de chocolate, só nunca fui na moda das tripas à moda do Porto, desculpa! Foi por tua causa que me convenceram que ter ‘nome de rapaz’ não era assim tão mau, e é por tua causa que o meu primeiro puto se vai chamar João. Brincadeirinha. Quer dizer…
Bem, podia estar aqui até amanhã, mas passemos aos OBRIGADA! Obrigada pelos 6-3, e por me teres dado uma história a contar aos netos. Obrigada por levares os meus pais à loucura enquanto a cassete do Benfica não ficasse gasta de um lado e de outro, durante as férias. Obrigada por me teres ensinado o que era 'A Mística', sem manuais e historiais. Obrigada por muitos ‘5 minutos à Benfica’. Obrigada por tantos flash, de tantos jogos. Obrigada pelo mergulho de cabeça àquele cruzamento do Rui no Euro’2000. Meu Deus, o que foi aquilo? Obrigada por me teres feito guardar jornais de há mais de dez anos. Queres ver ‘A Bola’ do contrato vitalício?, da saída da Luz?, do jogo contra a Inglaterra?, que queres que te mostre? Obrigada pela entrevista que concedeste à nossa associação, mesmo sabendo que não ias ter nenhum holofote apontado, era só um jornal manhoso de jovens, numa terrinha perdida no Norte. Obrigada por me fazeres ir à Luz regularmente e pelo pão com chouriço à saída. Obrigada pelas romarias ao estádio. Obrigada pelo mail. Obrigada pelas discussões de futebol à mesa, de 2ª a domingo, de dia e de noite, ‘de sol’ ou ‘de chuva’. Obrigada por me fazeres sentir a pessoa mais feliz do mundo quando o meu GloriosoSLB está de boa saúde. Obrigada pela alegria da eliminação do Manchester na Luz, e a vitória ao Liverpool logo a seguir. Obrigada por me fazeres acreditar no clube sempre, mesmo em jogos como os de Vigo, em que apetece atirar a mesa pelo ar. Obrigada por me teres convencido que, tanto no futebol como na vida é possível marcar um golo mesmo nos descontos. Obrigada pelos jogos em Braga, no Rio Ave, no Varzim, no Bessa. Obrigada pelo ranho gasto estes anos todos. Obrigada por me fazeres disparar a epinefrina sempre que algum sorteio importante está à porta. Obrigada pelas noites em branco. Obrigada pelas sms aos tripeiros e lagartos. Obrigada por me teres feito ir ao último jogo da época passada, me despedir do Rui, e aplaudir de pé aqueles marmanjos coxos, depois do desastre que foi toda a época. Obrigada pelas sms que recebi no dia em que te despediste. Obrigada por me teres feito acreditar que os anos pares são sempre bem melhores que os ímpares. Obrigada pela voz embargada na despedida do Glorioso. Obrigada pela Geração de Ouro. Obrigada por teres feito carreira cá. Obrigada pelos 2 números e as 2 estrelas no Euromilhões do outro dia. Obrigada por me dares a dose de loucura suficiente para escrever mais um texto lamechas, mesmo sabendo que a minha cota era de um por mês, e já o ter gasto na semana passada. Obrigada, obrigada, obrigada!

Não pensei que acabasses assim. Não tiveste direito a destaque na primeira página nos desportivos. Não te fizeram um jogo de despedida, como fizeram ao nosso Maestro ou como certamente terá o nosso Figo. Não tive oportunidade de te dizer adeus, e vá lá, de chorar durante praí umas 48 horas seguidas. Não saíste em braços, pela porta grande. Contudo, basta ler os comentários à notícia da tua retirada, para perceber que o povo (que parecia adormecido) promete não te esquecer e te reconhece o talento e a genialidade, a irreverência e a paixão.

E é assim! Serás sempre o meu titular indiscutível, e hei-de tirar-te sempre aos 89’, para sentires um terceiro anel a tremer e um estádio pronto a explodir…